Aquele Homem.

Sentada em um cantinho um homem avistei,

Sua aparência era velha e cansada;

Talvez ele fosse mais novo que ela,

Interessante é a quantidade de indagações

que sua presença exaltou.

Quando o vi sair, e só de longe o pude avistar, logo pensei:

Que idade teria. Sua casa onde seria?

Mas será que casa ele tem?

A quanto tempo banho não tomara? e seus vicios quais são?!

De onde vem, pra onde vai?

E tem filho, mulher ou até mesmo um cachorro?

E quem ele é afinal?

Sei apenas que minhas perguntas não tem respostas,

de certo modo posso eu bem criá-las, sei que aquele

pobre homem que sujo trazia consigo uma mochila nas costas,

comprara na esquina uma garrafa de agua ardente.

Pelo menos algo eu soube, ele tem seus vícios (no plural?).

Porém o que mais me intriga é a curiosidade pelo o que

ele já deve ter vivido, presenciado, feito ou apenas visto,

como mero coadjuvante de sua própria vida!

Ou não!!

O Poeta

__Põe a

__Pena na mão e

__Passa a escrever seu

__Passado e
__presente.

__Pronto!

__Põs-se as

__Palavras no

__Papel!.

Ideologia

Instinto

Instante

Insiste

Íntimo

Ímpeto

A Ideologia busca em seu

_ Instinto um

Instante que

Insiste em questionar o

Íntimo de seu

Ímpeto.

Ser poeta???

Ser poeta é estar solitário ao escrever,

e mútuo ao se ler.

É juntar as palavras e ideologias da vida,

e transformá-las em um grito que sopra

o que os personagens vivos da natureza humana

gostariam de dizer.

É permitir o encontro de pensamentos vários,

com junções essenciais para o ser.

É o poder de ser e estar.

Que mesmo quando perdido se colide no instinto

ocasional de seu universo desconhecido.

O instante existe e o poeta insiste

em não não perder o foco dos dizeres,

reconhecidos no intimo do seu ímpeto.

a um poeta, o ser poeta!

Refugio interno.

Sou refém dos meus pensamentos,

Lhes confesso.

Não gosto nem um pouco disto,

Algumas das lembranças que tenho

me são uma tortura.

Por essas e outras que por vezes

calo ao meu silêncio.

E fujo ou tento fugir do que penso.

Que tolice a minha.

Essa exatidão ocasional,

Esses tormentos íntimos,

Talvez seja culpa.

Devo então reprimir minhas vontades,

no infeliz intuito de esquecer o que em mim

internamente existe?

Devo calar meus pensamentos,

Embora eles sejam mais fortes,

pois são parte de mim.

Enfim, tudo isto é a pura verdade,

Integra e composta sobre mim!

Não é fácil lhes digo, não é nada fácil,

Isso é real.

Liberto

Caçador das noite,

Voador dos dias,

Predador da vida.

Caçador de nós,

Exílio do teu corpo,

Exímio é teu canto.

Dos pássaros afugentaram-se

as vozes.

Do homem roubou-lhe a presa.

Caçador da vida,

Vendedor de flores,

Flores de beija-flores.

Exilando perfumes,

Cantando aos céus,

Voando alto.

Morrendo pelas mãos tuas,

Deixando voar pra longe

o caçador predador de vidas.

Aos 22

Toque no impalpável,

Sinta o que tem peso, cor,

Saia do lugar mesmo que parado esteja;

Cante numa nota só a melodia de sua vida.

Vibre as emoções contidas nas canções,

Solidifique o que não se pode tocar,

Junte tudo isso e crie uma metáfora.

Pois, a cor arisca do dia,

Se faz neutra na obscuridade da noite,

Então, caia em "contradição",

Reviva momentos,

"Esqueça o caos";.

Fuja de si próprio;

Conjugue o verbo "estar",

e encontre-se.

Ou perca-se na imensidão azul do céu estrelado,

depois mude a cor do arco-íris.

Busque no infinito a sua história,

ou a razão para existir.

Recolha todas as pedras de seu caminho,

os espinhos das rosas que lhe ferem,

os acordes incansáveis que lhe perturbam* os ouvidos;

as feras indomáveis que existem em seus anseios, ou nos meus.

Ao fim, anos, anos, anos;

E muitos ainda virão.

Portanto, não tentem apenas entender, deixem-se levar

pelas irregularidades de suas contraposições.

Enfim, pelo que já passou e que ainda virá...

Reviva sempre!!!

*assoam.