E os dias de chuva se
achegam e ganham cor,
Inundam as ruas e celebram a vida.
E calçam de magia serena
a branca luz da noite.
Ganham brilho que reluz
Ouro, Prata e véu.
Debruçadas sobre a mesa de pedra
ao som ofusco do batuque retumbante
as crianças brincam,
e os grandes adormecem em
seus próprios sonhos.
Pausadamente as palavras vão
sendo compostas.
Vão criando cor, obtendo sabor,
e ganhando aquele velho sentido
que já não mais tinham.
As notas daquela melodia
que se formara debaixo da
chuva cinza daquele dia, começaram
a dançar por sobre o piano, e
inundaram de som o ouvido ávido
dos seus remanescentes.
A confusão está feita,
basta que se junte todas as
estrofes.
Basta agora perceber a falta
de lucidez daquela que lhes
escreve, ou a opulência mor
de sua vasta memória, ou
(insóbria) imaginação!
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